Что я не вечен - это всё херня,
Хоть часть моя, да будет жить в народе...
Ведь даже и отходы от меня -
Круговорот материи в природе)))))
* * *
Говорят, что нет красивей
девок, чем у нас, в России,
и к тому же, принцип наш –
сразу - дашь или не дашь?
Потому-то всех и краше
наши Любы и Наташи,
что они, не морща нос,
отвечают - не вопрос!
И живёт, без лишних слов,
обоюдная любовь.
За бугром совсем не так,
в этом плане там бардак,
исполнение желаний
за границей лишь за "мани"...
впрочем, и у нас, по ходу,
меркантильность входит в моду.
Тут, намедни, Катьку звал
поиграть на сеновал,
дак, едрическая сила,
пятихатку попросила,
как сказал, что денег нет –
ручкой сделала "привет!"
Обломался с Катей я -
вот вам – демократия!
* * *
Я - мужчина в цвете лет,
я ищу себе объект
на предмет совместной жизни
в развитом капитализме.
Я возьму, какая есть,
лишь бы был не беден тесть,
пусть корява, мать итить,
мне с лица не воду пить,
но чтоб тёща, её мать,
завтрак мне несла в кровать,
чтобы ежедневно мне
пополняли портмоне,
жадность не тая в душе,
чтоб я ездил на "порше"...
ладно, на худой конец
подойдёт и "мерседес",
но, чтоб новенький был он,
и чтоб кожаный салон...
Мне ещё машинку бы...
для раскатанной губы.
* * *
Выпну джинна из кувшина
и воткну туда букет –
попросил вчера машину,
он пригнал велосипед,
трёхколёсный, и в цветочках,
и с резиновым гудком...
Не играю больше - точка! –
с этим старым мудаком.
Рвал волосья с бородёнки
и выпучивал глаза,
а заместо клёвой тёлки –
в красных трусиках коза.
Мне в супружеской постели
эта живность на фига?
И к тому же надоели
мне давно свои рога...
* * *
Ну, пиши, пока в коробке
есть ещё карандаши,
но любовью, как и водкой
не залить пожар души.
Непереносимо даже
наблюдать, как маляры
красят время чёрной сажей,
иль стирают до дыры.
Зарастёт, конечно, тоже,
как и многое, быльём...
но не красят шрамы кожу,
как мы это не поймём?!...
* * *
Не торопись верёвку мылить,
не так уж плохо в этом мире,
признанья не прибавит, мля,
тебе ни пуля, ни петля.
Не ты один бредёшь средь мрака,
как беспородная собака,
а строчки, сколь их не пиши,
всего лишь часть твоей души,
ей суждено болеть в поэте,
а не болит, то, значит, нету...
* * *
Влёт поэму за поэмой
я пишу - была бы тема,
а, поскольку, много тем –
абсолютно нет проблем:
дни рождения и тризны,
страшный призрак коммунизма,
осень, лето и весна,
и берёза, и сосна,
облака на небе чистом,
то, что гады пародисты…
а кто мне не пишет рец –
тем, вообще, придёт ... конец.
День победы, суп к обеду,
драка в доме у соседа –
я про всякую херню
вам поэму сочиню.
И за это, как ни странно,
называют графоманом
гениального меня...
Это полная брехня!