Клин клином вышибают, говорят...
А вот тоску тоской не одолеешь.
И я считаю призрачных слонят...
А ты же, ночь, бледнеешь и бледнеешь.
И ненадолго станешь хмурым днём,
Иль таинством, где призраки гуляют:
Онегина, укутанный плащом;
А может, Пушкина - мелькнёт, растает...
Рассвет вернёт привычному глаза,
Отпустит миражи, тоску отпустит.
Оставит только в сердце образа,
И капельку ночной и чёрной грусти.