Похоронила сына и сгорела
Сама, как бледно-жёлтая свеча,
Она уж и смеяться не умела,
Лишь плакала беззвучно по ночам.
Боль молнией пронзила на рассвете,
И, сжавшись, сердце дрогнуло в груди:
От сына до сих пор всё нет ответа,
И вновь тревога душу холодит.
Ребята где-то там, в песках Афгана,
От пуль душманских - лицами в песок,
А похоронки чёрным караваном
Летят в село, в деревню, в городок...
Сын, как живой, стоял перед глазами,
Он улыбался с фотки на стене,
И жуткими, как бездна, вечерами
Она с ним говорила в тишине.
Могильный холмик, памятник в граните,
Скамейка, стол и горсть его конфет...
Ах, силы неба, души их возьмите,
Отдайте им тепло своё и свет.
Они стучатся в запертые двери
И грудь пронзают острою стрелой,
Мать, на глазах старея, всё не верит,
Что не вернётся сын её домой.
Она кого-то тихо умоляла,
Чтоб возвратился сын её назад...
А снайперша стреляла и стреляла,
И наносила метки на приклад.