И ростом убога, и спинка с горбом,
а руки и ноги, как спички,–
пленённая жизнь в этом теле худом
трепещет, как в клетке синичка.
Дрожит и трепещет, но всё же поёт,
своим каждым пёрышком рада,
что дождик щебечет, что ветер несёт
сиренью из сада,
что парни спешат по влюблённым делам
красиво под низким окошком,
что ночью котят родила
в подъезде приблудная кошка...
– "Мы с бабками выкормим этих котят.
Меня все соседки жалеют,
что спинка горбата, что ручки болят,
что ножки ночами немеют..."
Ничтожная жалость! Ведь птичка поёт –
пусть в клетке,– поёт и играет;
и счастлив не тот, кто красиво живёт,
а тот, кто светло умирает.