Вместо кисти да туши компьютер и мышь на столе.
В остальном ничего не меняется здесь, на земле,
Вдалеке от базаров, от пыли больших городов,
Где, как прежде, звучит камышовки тоскующий зов,
Где цветы расцветают затем, чтобы снова опасть,
Где стихи и картины – из целого взятая часть.
Легкий шорох в бамбуке, шуршанье ночного дождя –
Повторяются звуки сквозь толщу веков проходя.
Повторяется в вечности бабочки краткий полёт,
Снег нисходит с небес, и тает со временем лёд.
Неизменны трава, и листва, и мискант вдоль дорог,
И гудящие сосны, и месяца выгнутый рог,
Песни пылких лягушек на рисовых чеках весной,
Заклинанья кукушек в таинственной чаще лесной.
Повторяются трели бездумно звенящих цикад,
И молитвы сверчков, призывающих вновь листопад.
В мире всё повторится, как день, восстающий из тьмы.
Разве неповторимы в твореньях останемся мы?
Но столетья спустя кто-то, может быть, снова прочтёт:
«Повторяется в вечности бабочки краткий полёт... »
12.05.201