ты спишь, а я опять пишу стихи.
и вероятно умираю.
я не просил об этом никогда.
и я не знаю
за что мне подарили этот мир,
возможность видеть как трепещет слово,
готовясь появиться на бумаге,
я знаю лишь что дождь
начнется скоро
и небо загрохочет
надо мной
все остальное -
ложь...