* * *
Топчу юдоль, как девы виноград,
Вино бродит в мехах: ещё не скисло,
И каждому, кто встретится мне, рад,
И жизнь полна, но не имеет смысла.
По тоненькой, проторенной тропе,
Туда, где все иные побывали,
Не за толпой, наперекор толпе,
Спешу давно я, не щадя сандалий
И если мне не встретится никто,
И если вдруг таинственные знаки
Мне дух не укрепят, как плоть – бордо,
Не стану я скулить, что те собаки.
Завою, ну, а лучше – запою,
Я не в запое, но вино разлито.
Живу в миру, мерещится – в бою,
А в ухе звон: куранты ли, копыта?
Гадать не стану, карты не по мне.
Сквозь чащу средств не различаю цели,
Всё наяву, но будто бы – во сне,
И бытие сочится еле-еле…
17.03.06г.