Найти бы в мире уголок,
откуда б чёрт не уволок:
избу иль хату над рекой
и сад пусть маленький, да свой,
чтоб вишень белая кипень
в окне туманилась весь день
и лепестки в густой росе
звенели музыкой Мюссе.
Нам дорог к старости покой,
как кот-мурлыка под рукой;
нам долго хочется глядеть
на то, что вскоре спрячет смерть,
чтоб, память сердца теребя,
близь Бога обрести себя...
И да прольётся вечный свет
на то, чего уж в мире нет!