Она звала его Сэрёжей,
Тянула долго первый слог,
Была на школьницу похожа,
Пугливый маленький зверек.
Носила странные наряды,
Имела черный маникюр
И цвет такой же у помады,
Что было, впрочем, чересчур.
И как-то в ночь она осталась,
Уснула на его плече...
Вновь уходила, возвращалась,
Он переспрашивал: "Зачем?"
Она брала его за руку
И, не спуская влажных глаз,
Смотрела на него без звука...
Так продолжалось каждый раз.
Потом переросло в привычку:
Он ждал, когда она войдет,
Опустит черные реснички,
Подставит нежный черный рот,
Как страстно выдохнет: "Сэрёжа",
Клубком доверчиво заснет,
Шепнет под утро: "Мой хороший"...
Одно и то же... Зло берет!
Он стал бояться этой связи,
И тех невидимых оков,
Той близости, когда в экстазе
Он ощущал природный зов...
"Зачем ты мне? Не понимаю...
Привычка это, не любовь...
Свободна! Слышишь? Отпускаю!
Ты, если что, не обусловь..."
Он был значительно моложе
Тогда... Не смог всё оценить...
Никто не мог так звать Сэрёжей,
И тихо, искренне любить...