Я умираю? Или просто сплю?
С грохочущей под сердцем тишиной
молчащих страхов.
Почему не страшно?
Ведь, может быть, все то, что я люблю,
Мне больше не увидеть?..
Вот и плаха –
Сочащийся песком холодный куб,
Стоящий на не созданной дороге.
Дороге ведь, раз я по ней иду, –
На мне вина и серая рубаха.
И, почему-то, птица на плече
И обруч змей на высохшем запястье…
К чему мои причастность и участье
В бессмысленном махании мечей?
Мечей? О, да!
В руках моих мечи
Сверкающими лентами струятся.
Но где же враг?
Кого же мне бояться?
Здесь только я.
А, значит…