Всё безумно и бестолку:
Ты толкаешь мою голову
К висилице.
Ну и пусть я не трону твоих губ,
Пусть умру от бесконечности вьюг
в твоем сознании...
Сегодня все тоже вещают по радио,
У новостей не изменился характер.
И я уверена, что через сотню лет,
Пластинка не поменяет сюжет.
Может станет только кровавей.
А меж тем в баре становится людно,
Опять подкидываешь монетку,
И бармен наливает что-то зеленое.
Это что-то — горячее и отвратное,
Но настолько привычное, что поглащает
полностью...и уже не откажешься...
Привычку осознаешь по прошествию лет:
Оппухший, трясущийся — вот мой портрет.
В глазах друзей я терял авторитет.
Я погиб, я лежу мертвым в бокале.
Крепкий абсент горячит мои губы —
Яркостью безумит свет.
И не хочется думать, что где-то лучше,
Что это где-то могло быть твоим сущим.
Перестать, наконец, чувствовать себя отстающим.
Ты пытаешься заказать хотя бы текилу и соль,
Но вновь видишь чарующие "7" и "0".
Может еще по одной?