Не дается язык травы, не даются мне языки,
Но дается язык Москвы, чувство острое музыки,
Как на острове, где слова обретают бесценный вес,
Так в гуденье твоем, Москва, и меня вдруг попутал бес,
И хожу, и гужу, как шмель, и нещадно топчу асфальт,
В голове - золотистый хмель, а на улице - летний альт!
Я к деревьям хочу, к садам, в разнотравье, где трын-трава,
Только музыку не отдам, от которой гудит Москва.