Я играю на флейте на скате крыши.
Эту музыку сердца весь город слышит.
И становится небо светлей и выше,
поднимаются аисты на крыло.
Опустевшему дому жильцов пророчат,
только здесь и сейчас, на границе ночи,
он поверить не может - или не хочет -
в человечье отзывчивое тепло.
Дом остыл и не грезит далёким прошлым,
он запомнил, что был позабыт и брошен,
не закончилась дружба ничем хорошим -
только сломанной дверью и пыльной тьмой.
Над рассохшейся крышей ветвится ясень,
опьяняющий воздух лучист и ясен,
плющ уютно завился в резьбу балясин,
паутинки под ставнями бахромой.
Голос ласковой флейты богат и звучен,
сквозь окно удивляется первый лучик -
этот дом ведь действительно самый лучший,
даже грязный, растрёпанный и пустой.
Нужно просто немного любви и веры,
чтобы он перестал быть печально серым,
чтобы вспомнил изысканные манеры,
засиял своей внутренней красотой.
Нужно просто немного тепла и света,
круглый стол, занавески, цветы, портреты,
свежий ветер - насквозь, и обед, согретый
ритуально к приходу главы семьи.
Нужно: "Здравствуй, родная, вот я и дома!",
Счастье дома затеплится так знакомо.
Голос флейты откликнется по-иному
и отпустит на волю крыла мои…