Кризис

               
В  начале  нынешнего  мая
Нагрянул  с  севера  циклон.
И,  планы  все  мои  ломая,
Жизнь  покатилась  под  уклон.
Летит!  В  минуту – сотни  сажен,
Не  расшибить  бы  лоб.
Лук  остаётся  не  посажен
И   не  посеянным  укроп.
С  какого  ни  посмотришь  бока,
В  разрухе  всё  и  в  беспорядке,
Не  перекопано  ни  грядки,
Лопата  мокнет  одиноко,
И  всё  в  крапиве  и  пырее –
Бурьяну  климатит  мокрень.
Ничто,  ничто  души  не  греет,
Уже  седьмой,  пожалуй,  день
То  снег,  то  дождь.  И  холодина.
С  утра,  глаза   протрёшь   едва,
Всё  та  ж  печальная  картина, 
И  не  светлеет  голова,
Не  вытанцовывает  стих,
 Не  пишутся  рассказики,
А  с  корешков  затёртых  книг
Поплёвывают  классики –
Им  поровну,  им  без  урона,
Они  на  полке,  в  сухости.
Сейчас  надраться  б  самогона,
И  к  чёрту  все  премудрости!
Надраться  вдрызг  и  расколоться
На  всяческие  шалости,
Но  неприемлемо,  не  хоц-ца
Душе  и  этой  малости.
Хоть  волком  вой,  хоть  лезь  в  петлю
Назло  погоде – злючке.
За  что  я  боженьку  люблю,
Так  вот,  за  эти  штучки:
Течёт   медовая  судьба
Елейно,  без  помарочки,
Расслабишься,  а  тут – о,  ба!
И  получай  подарочки…
Такого  состоянья  скользкого
Во  мне  вовеки  не  бывало.
Прислал  господь привет  мне  с  Кольского,
А  может,  с  самого  Ямала.
               
                1998, Юдановка