Десять минут мне до Гранд-опера...
Улицы моют из шлангов с утра.
Выпечки в воздухе запах висит.
И у шарманщика радостный вид.
Я, улыбаясь, бегу налегке.
Друг мой маячит уже вдалеке.
Руки пожмём и пойдём в Тюильри.
Будем слоняться опять до зари.
В Сену осыплется ряд фонарей.
Метрдотель нам кивнёт из дверей.
Чтобы согреться, зайдём в ресторан,
Вспрыснем вином философский туман.
Всюду провинция, где не Париж,
В нём не живёшь – над землёю паришь!