Тебе этот блюз ненавистен,
За то, что люблю его я.
В нем нет откровений и истин.
Там почерка нет бытия.
Там только гармошка икает.
И в струнах запутались сны.
В нем слишком тебя не хватает.
И много моей тишины.
К тебе этот блюз беспощаден,
За то, что приветлив ко мне.
Да будь он хоть трижды неладен,
Хоть сыгран прилично, вполне.
И ритм, несомненно, рискует,
Терпенье двоих теребя:
Меня блюзорукость волнует;
Ты ей не доверишь себя.
Тобой этот блюз завоеван.
А мною потерян – не вдруг.
Ты – плюс, минус я – между – скован
Молчаньем и выбором звук.
Тебе этот блюз не дороже,
Снежинок, летящих гурьбой.
Мне стал ненавистен он тоже,
За то, что был понят тобой…