Мы не люди, мы - тени ошибок,
Мы - игрушки капризной судьбы;
Но когда - то мы были живы,
Устремляли куда - то мольбы.
И не в небо ведет наша лестница,
А на черный закланья алтарь,
За стеною ликует и бесится
Возжелавший господства Царь.
В переплавку идут эшелонами,
Подставляя душу под штамп,
И разносится над загонами
"Харе кришна" и где - то "майн кампф".
А в полях, заросших бурьяном,
Наших предков хранится покой,
И лишь пара безумцев упрямо
Ставит свечки им за упокой.