Никто из нас никогда
Не станет великим поэтом.
То ли потому,
Что сейчас не время поэзии,
То ли потому,
Что поэзии в нас - ни на грош.
Как бы там ни было,
Мы проживём чуть дольше,
Чем наши стихи.
Да, мы можем считать себя
Непонятыми,
Непонятными,
Непризнанными творцами.
Но дело в том,
Что мы не понимаем сами,
Что мы творим.
Любовь и ненависть,
Безумие и мудрость,
Жизнь и смерть -
Нет такой возвышенной темы,
Которой бы мы не коснулись.
Но, не коснеют ли они
От наших прикосновений?
Мы думаем, что мы - священники
В высоком храме искусства.
Но мы, в лучшем случае, - певчие,
А в худшем - мы безголосые.
Впрочем, и безголосым
Не запрещается петь.
И, может быть, в словесном соре,
Оставленном нами,
Отыщется одна строчка,
Что проживёт чуть дольше,
Чем её автор.
2008