Не белый я, хотя давно не красный,
куда податься, где найти приют,
кричать на площади, сюда, здесь наших бьют,
или смотреть с балкона, всё напрасно.
Стою на перекрестке злых времён,
куда не кинь, сплошная свистопляска,
то ураган, то пошлая развязка
взорвётся незатейлевым враньём.
Давай беги, не надо размышлять,
что говорят, то ешь без предрассудков,
но только понимаешь вдруг желудком,
что лжи внутри уже по рукоять.
Ты пешка, не бывать тебе ферзём,
не прорезать пространство взглядом хищным,
кто пошустрей, владеет счастьем личным,
тебе же копошиться с вороньём
среди остатков барского житья,
что не украли волки первой стаи,
поевши всласть, пускали кровь, как майя,
другим не оставляя и гнилья.
Не надо говорить, что всё путём,
пиявок не содрать красивым зовом,
и присосавшись, кровь не сменят словом,
в стране, где жить привыкли под дождём.