Бывают дни, когда лишь смерть спасет
от мыслей. От себя...
От пустоты потухших окон;
от проводов провисших, мертвых током;
от глаз чужих, смотрящих не в тебя...
Как будто, дожидаешься у грани.
И ждешь, что позовут, но... Не позвали.
Что вдруг окликнут, но - молчат вокруг...
И - звуков нет. Все скудно и неброско...
Является желанье отголоском:
ведь, вроде, стыдно ничего не ждать...
Но - поздно жить, и рано умирать...
Крестом сложив озябший холод рук,
ты, - растворяясь в зыбкость или в Вечность, -
переступаешь грань, и входишь в круг...
И, сделав шаг, уже не разбираешь
кто пред тобою - ты, иль Бесконечность...
И, кажется, осталось за чертой
все, что мешало тишине покоя.
Жизнь, ты и Смерть - опять вас только трое...