Серое утро забрезжило тусклым рассветом,
За окнами ливень и шепот промокшей листвы.
За стеною - все та же привычная брань соседей,
Что ж, доброе утро, реальность, и где мои сны...
Что дальше - дождь по лицу, мне как-то без разницы,
А лица безликие все по своим конурам.
Холодны эти капли... не холоднее реальности,
Голос их просит дать волю своим мечтам.
С каждым шагом он все становился реальнее -
Странник из снов, закутанный в плащ темно-серый,
Откинул с лица капюшон... мы виделись ранее,
Однажды во сне мы с ним говорили о вере.
Нет, не о той, что диктует ложные истины,
Она не достойна того, чтоб о ней говорить.
О вере в себя, что угасла во всех, кроме избранных,
Он напомнил, как волей вселенные можно творить.
"Ну да, вон соседи - они уж творят немало,
Им дай только волю - полмира тут же снесут" -
Подумалось мне, когда это все вспоминала.
Он нахмурился, - "Вряд ли, скорее друг друга убьют.
Они не творцы, а рушить - кто даст человекам,
Мир будет стоять, а судить их - ты это брось.
Вечна душа, а их разумам - жить меньше века..."
Он знал мои мысли и видел меня насквозь.
"...Ведь глупо винить других за их слабость, не правда ли?" -
В серости утра повис без ответа вопрос.
Он растворился, а капли все так же падали...
Кто он? "Средь мертвых блуждающий" - ветер донес.