Выползает в помятой тельняшке
На подмостки театра руин
В глазах пламя, душа нараспашку
В голове - миллиарды картин
Зал пустой. Тишина режет уши
Темнота застилает глаза
Ему хочется вылить всю душу
Ему многое нужно сказать
Он кричит в эту тьму. Нет ответа
Он ревёт громогласней сирен
И надеется. Верит, что где-то
Его слышат не тысячи стен -
Ему внемлют набитые залы
Он во фраке. Им машет рукой
А вот то, что сейчас выползало -
То не он. Это кто-то другой.