О живописи
пусть другие судят.
По полочкам разложат и расставят…
Все восхищались: – Как она рисует!
А я увидел,
как она мечтает!
Она мечтала
широко и щедро,
как будто знала что-то неземное.
И на мольберте проступали кедры
коричнево-зеленою стеною.
Порхала кисть
диковинною птицей
по голубому небу
между сопок.
Такое небо может лишь присниться
когда тебе –
уже давно - за сорок.
И серый дождь
в линеечку
косую
сквозь этот сон стучится
эхом робким…
Все восхищались: - Как она рисует!
А я мечтал
уйти за эти сопки.
Уйти в волшебный мир ее палитры,
за горизонт
хрустально-невесомый…
А дома – пустота
и две «пол-литры».
И зеркала,
в которых мне – за сорок.