Молочные реки вины не испить моим ртом,
В кисельные земли постели спешат муравьи,
И бархат спины разъедает седло над хребтом,
И с рыбы болезненно сходят слои чешуи.
Ты делаешь вид, что заснул, что черствее, чем хлеб
Куски поцелуев – и ты их не хочешь на вкус,
Что девочек с ртом цвета вишни ты ешь на обед,
И к черту те ночи, где я по периметру рвусь
Бумажною куклой, прильнувшей к живому тебе.
Пусть сердце картонно шуршит будто ангельский взмах.
Мы счастливы будем в обширном поместье «нигде» -
Пока в это веришь, я снова - к стене и в слезах.