О многом в жизни я писал
О том, о сём, об этом
И то о чём я там писал,
Я понял мне не быть поэтом,
Но всё же взяв опять перо,
Я строки набросаю
О том, что было и прошло,
Что я пишу, не понимаю.
Да кто поймёт, что я пишу,
Ведь никому не надо,
Но я усердно всё сижу
Мне это надо! Надо!
И днём и ночью, как дурак,
Сижу с листком бумаги,
Наверно сам себе я враг,
Или с ума сошёл – бедняга.
И вот опять иду к столу,
Беру листок и ручку,
Наверное, на улицу пойду
И покачаю внучку.
Я дед уже давным-давно,
А всё пишу стихи я,
Кому-то может всё равно
Моя это стихия.
Пусть я умру и на гробовой доске,
Мне годы не пишите,
А напишите мне мои стихи
На том я буду, счастлив свете.
Стихи такие: «Жил был дед,
Всю жизнь писал, писал
Не знал ни горя он, не бед,
Он жизнь свою переписал.
И вот в один «прекрасный» день
Из жизни он ушёл
И смерть его как будто тень,
Покой души он здесь обрёл».