Опять скучаю, мыслям потакая,
Как будто бесконечный шью узор.
Твоя душа – любимая такая –
Опять не поддержала разговор.
И я пишу порывистые строки
На чуть помятом клетчатом листе,
Что в жизни мы всё чаще одиноки,
Что чаще нам встречаются не те,
Что я сама во многом виновата,
Несовершенством мучаюсь сама,
Что я на комплименты не богата,
Но тихо по тебе схожу с ума.
Прекрасных лиц встречалось в изобилье,
Слепая страсть обманчиво всегда…
Но если б только Ангелов любили,
Что делали бы грешные тогда?