я вспоминаю тебя в понедельник и на английском:
грустно читаю от скуки твои сообщения в чатах...
я - твоя девочка-призрак из переписки,
ты - незнакомец, который мне клялся быть рядом.
питерский ветер наслышан моими стихами:
я их читала с балконов из местных гостиниц.
улицы помнят, как ты их топтал сапогами
и обещал хоть на миг в меня не влюбиться.
улицы помнят, а ветер всё знает - как Господ.
я после смерти мечтала стать питерским ветром
и завывать, и пугать своим воем весь город,
и сохранять в своём вое твои и чужие секреты...
ветер всё помнит - он видел последнюю встречу,
как разрывались на части прогнившие души...
ты говорил, что часы, как лекарства излечат,
время пройдёт, и мне станет значительно лучше.
я, нет, не ветер. я глупо слагаю куплеты
каждую ночь, когда чувствам в сердечке неймётся...
и после смерти не стану я питерским ветром -
максимум солнышком.
нет.
твоим собственным солнцем.