Соль слёз из глаз,
Ручей – пересохшее русло реки.
Мысль ищет себе хоть какой-нибудь лаз
По нервам дрожащей холодной руки.
Но нет, не найдёт.
Здесь выхода нет.
Мой прерван полёт
Средь сотен планет.
Я заперт в себе,
Я выпит до дна.
Все чувства мои
Вдруг ушли в никуда.
Мертва.
И бесчувственна.
Душа.
Мысль выхода ищет
И хочет на взлёт.
Но чёрная птица
Мне сердце клюёт.
Ни сокол, ни ястреб, ни гордый орёл,
А птица-разлука ворвалась в мой дол.
Расправила крылья, и мечет, и рвёт,
Она оборвала мой лёгкий полёт.
Слова, заплетаясь,
Строка за строкой,
Уже по привычке
Становятся в строй.
Но то не полёт, а паденье души.
Мертвы.
Стихи.