Слова находят к нам тропинку,
Спускаясь сверху, с высоты.
В душе чувствительной слезинку,
Улыбку вызовут, мечты.
Бывает, слов ты не находишь,
Они теснятся здесь, в груди.
И, лишь волненье успокоишь,
В ряд стройный сможешь уложить.
Но, всё же мысль первоначальна,
А слов игра уже потом.
Бывает, радостна, печальна,
Мысль кружится веретеном.
И нить из слов бывает лёгкой,
Как кружевом ложится стих.
Его к душе примеришь робко,
Он твой, ты чувствуешь, красив.
Но, если дух в тебе томится,
Боль, ярость, нет сильнее слов!
Канатом крепким будут виться,
Скуют покрепче всех оков.
В пространстве слов кружит немало,
Их скупо применяем мы.
И время жестов уж настало,
Мат правит балом сатаны.
Слова находят к нам тропинку,
Спускаясь сверху, с высоты.
Как уловить средь них песчинку,
Чтоб жемчуг слов растить в груди?