Никак ни до чего не дослужусь,
Фортуна где-то, словно локоть,
И я, как вол в ярме, тружусь,
А результат? Одна лишь копоть...
Коптим, родимые, коптим
Ни для кого, себе в угоду,
Застряв в тоске прибрежных тин,
Не взбаламутить чтобы воду.
И нам плевать на свежесть бурь,
Что будоражут наше поле -
А, пусть тусуется там дурь
Раз получила на то волю.
Пройдёт, настанет снова тишь,
Смирится разум с кровной болью
И, получив в замену шиш,
Глядишь, останется довольным.
Никак ни до чего не дослужусь,
Фортуна лезет к морде жопой
И сердце снова давит грусть,
Как в околхозненной Европе...
Фото из Интеонета.