Я долго ждал, что делать, как не ждать?
И ты мне вновь улыбку подарила.
Сказала: «Ой, пропала та тетрадь,
В которой я стихи твои хранила.
Не мог бы ты их снова мне прислать?”
Конечно, для тебя - что пожелаешь!
По датам начинаю расставлять,
И посылаю. Ты их принимаешь.
Одно, другое шлю, и радость на душе.
Ты просишь не спешить, остановиться...
И снова тихо. Я один уже.
Уснуло солнце. Ну а мне - не спится.
Настало утро - солнце не со мной.
Ему сейчас не до меня, как видно.
А в микроблоге — речи, день деньской.
Она с другими. Мне до слез обидно.
Ужель я ла(м)почку за солнце принимал?
Неужто ошибиться вновь пришлось?
Я ей души порывы посвящал:
Не вижу, чтобы в ней отозвалось.
Ну, два-три слова бросит мне — и все.
Она молчит, а я все жду и злюсь.
Она с друзьями молодыми — о своем.
А я старик. В друзья ей не гожусь.
В моей душе — смешение стихий.
Порой готов я камни грызть от злости.
Когда она со мной — пишу стихи.
Их вырезать хочу я на слоновой кости.
Из мухи, видно, сделал я слона,
И на его костях пишу вот эти штуки.
Ох! Не покончить бы..в себя. Ну на...!
Не наложить бы сдуру на себя...нет, в руки!
P.S.
Ты вглядись в портрет чуть попристальней,
Вправо голову наклоня.
Может там прочтешь, что не высказал,
То, что нА сердце у меня.