Bon soire, прекрасная маркиза!
Зачем такой печальный вид?
Не от того, что вам за сорок?
Или, быть может, гайморит?
И взгляд тоской меня съедает...
Не от того, что ваш супруг
В сенях служанку распекает,
А вы одна во власти рук?
Наверно чадо вас тревожит,
Что к лону дома холодно,
Наследство днями прожигая
На карты, женщин и вино!
Вы так бестрепетно покорны
Судьбе, что нагибает вас...
По этому постойте смирно,
А я пристроюсь ещё раз!
02.02.11.