Когда - то она умела летать в своих строчках. Она писала, о том, что говорила нежная душа. Она тонко, неистово чувствовала эту мелодию. Стихи были наполнены нежной грустью, тонущей в призрачном обожжённом закате .
Она творила, чтоб запомнить ощущения. И каждый, кто притрагивался к её душе, к её строчкам находил что-то свое. Она писала, чтоб излить душу. Строчки оживали под дрожащими пальцами. Из под её пера.
Она верила в любовь самозабвенно. Ее душа творила неизменные картины. Дыхание ветра наполняло их легкостью. Она собирала любовь по хрупким крупицам. И каждый раз, когда кисти ложились на чистый лист души, по щекам текли слезы. Её чувства не могли молчать, они жили обречённой поэзией. Поэзией - с неким оттенком, горького коктейля одиночества. И когда она смешивала палитру своей гаммы чувств, как художник, рисуя эпизоды прожитой жизни, ночной ветер проникал в ее комнату, невольно листая страницы с набросками отпечатков души. 18.05.2012