Написать бы о мае, о поздней весне,
О рисунках детей на асфальте,
О прогулках ночных и о чем-то извне,
Дескать, звездные иглы, не жальте!
Только нет ничего необычного в том,
И ленивый об этом не пишет:
Крупный месяц застрял за ближайшим углом,
Зацепившись рогами за крышу.
Юн оранжевый свет фонарей-фонарят,
Где синея в обманчивом мраке,
Номера на облезлых домах так горят,
Как пророчества тайные знаки.
Вот глотаю я воздух, как будто бегу,
Ну и пусть, будут строки ничтожны,
Ну и пусть, ничего передать не смогу,
Ведь про май не писать невозможно!