Душа поэта как дитя,
Взгрустнёт и снова встрепенётся.
Играет, где играть нельзя
И плачет, где смеяться можно.
Бывает спьяну весела,
До одури, до отреченья.
Всю ночь, до самого утра
Кутит в забористом похмелье.
Пытаясь истину найти
Хоть, всё давно здесь ясно.
Терновый куст в её груди
Шипами колет часто.
Летая в небе высоко
Разбиться не боится.
Парит на крыльях, так легко
Весенней, певчей птицей.
Порхая между облаков
Пьёт синь бескрайних далей.
Вдыхая аромат лугов,
Зеркальных рек печали.
Как грустен и короток век,
Лишь миг один, мне дорог.
Грусти, поэт! И пой, поэт!
Как маленький ребёнок.