Я болею тобой, как испанкой, как бронхитом-туберкулезом.
Я болею тобой до крови — как трамвай болел Берлиозом.
И горшок из окна — увы — от судьбы я подачек не жду.
Да и можно ли умереть, если варишься ты в аду?
Мне бы пьесу на время сменить. Ну сказать, что другие — ад,
А я твердо по тексту иду — кто же в этом, Мессир, виноват?
Кто же масло нам разольет? В чьем саду ты мимозу сорвешь?
И не хватит меня на роман — износилась в наш век молодёжь.
Со Стравинским не надо встреч — тут диагноз ясен и так:
Когда гугл есть под рукой — ты почти закончил медфак.
Там же в гугле, в усмешку мне, ты стоишь, запахнув пальто.
Инфернально красива, но.. но не ведьма. А ведьма кто?