мне стало дорого наше время, помноженное на память,
оно как старый коньяк все растет и растет в цене.
мне стало дорого делать кадры, новые метки ставить,
играть в себя и проигрывать в этой простой войне.
мне стало боязно, если оно вернется,
пробьет бумерангом тугую лобную кость.
но где-то внутри все еще что-то теплится, рвется, бьется...
и сожалеет отчаянно, что не срослось.
мне стало видно, только очки поправить...
и протереть коричневой тряпочкой от песка-
часы разбиты. в колонках играет память,
и до кости прогрызает кожу моя тоска.