Моя поэзия всечасно
Берёт в такой Вас оборот,
Что спать сознание несогласно,
Что рвутся лётчики в полёт.
Что оживают междометия,
Что в трансе крутится Земля,
Как миг, летят вперёд столетия,
Меня венком благословля.
Что оживает неизвестность,
И Божий мир прелестен вдруг,
И прячется в тумане местность,
Попав в запретный сердца круг.
И сон ленивый не приходит,
И кружат листья хоровод,
И поп с поповной колобродят,
Всю ночь болтая напролёт.
Пусть я не Лермонтов, не Пушкин,
Но благороден светлый путь:
Просохнув после фена сушки,
Мне рифмы не дадут вздохнуть.
И унесут меня в планиды,
Где нет страдания и тоски,
Где стройно светят цефеиды,
Разбив разлуку на куски.
И Лев Толстой мне улыбнётся,
Протянет руку Пастернак,
И Бродский в критике споткнётся,
Шаламов избежит ГУЛАГ.
И буду прост я и устойчив,
Как жизнь и молодость проста,
И буду стоек и настойчив,
От Библии не сняв перста.
И вот тогда я очень просто
Вам книгу протяну стихов,
И заплачу страховку в «Росно».
Исчезну. Да и был таков.
26 апреля 2012 года