Она безумно красива, Она легка и изящна.
Она всегда робко берет вас за пальчик,
Чтобы Вы Ее сами взяли под руку,
И назвали бы другом, а лучше подругой.
И голос Ее так пахнет корицей,
Что страшно терять, но легко заблудиться,
Храня Ее дудки, платочки и бусы,
Чтобы всё потом помнить об этом искусстве.
На каждый звонок мчаться встревоженно,
И будучи грубым, Вы с Ней осторожны:
Все больше молчите. Хоть Вы не романтик:
Не скушав конфету, съедаете фантик.
А когда расставанья приходит мгновенье,
Вы подолгу стоите пред Ней на коленях:
«останься… вернись... ну хотя б появляйся,
в моей жизни никчемной таких не было танцев,
и ни с кем хорошо… так как с тобою…»
И потом без Нее – ничего, кроме боли.
Кроме той, Просветленной, что всегда была рядом -
Некрасивой и скучной, заунывной Правды
По-пластунски ползущей по дням-окопам,
Пьющей горькую до неприличной икоты.
И в глазах у Которой нет паруса крыльев,
И руки Ее в хозяйственном мыле,
Но если Она до сих пор живет с вами -
Держите Ее, да лишь не словами.
В Ней один недостаток – Она нетерпима.
и Она не ищет себя половину.