Опять сырыми, тёмными ночами
Проходит осень, как людей – молва.
Горит, дымит прощальными кострами
Тяжёлая, как золото, листва.
Один дрожит на ветке лист продрогший
И с тихой верой смотрит в небеса.
Чернеет лес печальный и промокший
И в нём замолкли птичьи голоса.
И ничего меня уже не греет,
А люди...
Обхожу их за версту.
Иду к теплу чугунной батареи,
К воспоминаниям
И к старому коту.