С печалью тайною в глазах,
С душою чуткой и ранимой,
Свою судьбу он предсказал,
И пуля... не промчалась мимо.
Любил он меткое словцо,
Угрюм, веселья избегал,
Светилось бабушки лицо,
От слов, что ей приберегал.
Он душу славой не прельстил,
Уже ранимую не раз,
И смерть поэта - не простил,
За что был сослан на Кавказ.
И там иным, он быть не смог,
В бой мчался первым на коне,
Молилась бабушка: "Дай Бог,
Живым дождаться внука, мне".
Любви его - удел земной,
Несчастлив, хоть любимым был,
И Вареньки Лопухиной,
Он светлый образ не забыл.
Дуэль. Мартынова рука,
Все целится неумолимо,
Здесь - на площадке Машука,
Не пролетела пуля мимо.
Раздался выстрел и слегка,
В испуге вздрогнула осина,
Там, у подножья Машука,
Россия потеряла сына.
Поэта черные глаза,
Теперь с небес глядят с укором:
"Я мог о многом рассказать,
Но жизнь оборвалась, так скоро..."