Нас расстреляла эта двенадцатая весна.
И вроде бы цель поставлена и ясна...
Но цепляет твоя просто-брошенная блесна
И мне опять становится не до сна...
Мне обидно, столько внизу этажей,
А у меня ни руля, ни даже простых вожжей.
Это словно штопор или полет стрижей...
На тебя нет ни карты, ни схемы, ни чертежей...
Нас расстреляли, с упора в бронежилет.
Я не помню сколько, но вроде тебе мало лет,
Чтобы ждать от меня детей, супов и котлет...
Хотя может зря я... надо было выслушать твой ответ.
Ты спал. за окном занимался тугой рассвет.