Дай, отец, мне пшеницы отборной,
Что всегда с дедом сеяли вы,
Я посею под вечер, чтоб вОроны
Зерна в поле не выклевали.
Я натуры твоей - трудоголик
И рубашка моя будет в соли,
Как и ты, я ростки буду холить.
Ой, ты милое русское поле!
Белым аистом в позе вопроса
Буду слушать, чего стебли просят.
Словно мать, в чьей утробе ребенок
И во сне кормит грудью младенца,
Так и я, даже утром спросонок
У ростков чую тиканье сердца.
То ростки, папа, нашей породы:
Кровной нитью подвязаны к небу,
От корней слышу запах родины,
От стеблей- запах русского хлеба.
А чтоб зной не покрасил их цветом индиго,
И надежда не стала виденьем,
Я укрою всю ниву молитвенным пеньем-
Просьбой к Богу, чтоб нас оградил он.
Глянь, отец, как земля зёрна множит!
Мама пусть полюбуется тоже.
Пляшет «ладушки» внук : раз-два-три…
Красота. Посмотри!