Судьба своим корявым почерком рисовала вензеля на сердце... Оно болело. Боль была такой сильной, что выливалась слезами-стихами, которые безвозвратно уходили, испаряясь, в раскаленное солнцем пространство...
Ноги от усталости гудят, как натянутые провода... Душно. Жарко. Хочется пить... Руки бессильно опустились... Пить...
Где-то у горизонта собиралось облачко... Мираж?..
Но это облако, хоть и медленно, но приближалось! Придет время, и распахнутся двери сущности навстречу долгожданному дождю. Он будет лить так, что по асфальту побегут пузыри, обиженно лопаясь..
Иссохшееся тело-земля будет жадно глотать живительную влагу. Поникшее настроение растений-души потянется кверху...
Вот оно, счастье! Жажда жизни...
Не пиши больше, судьбина, нервным почерком по сердечку! Оно счастливо. Потому что живет...