завязываю на себе узелки, чтобы чувствовать тело в пространстве
(как у Фоера точно) и сдержанно, как Колыбельная Брамса.
ожидаю вдохновения, силы, весны, за что бы взяться.
как ни берусь, сразу хочется бросить, покурить, сдаться.
виню только всех вокруг - этот дал слишком мало мне,тот переборщил.
то помощи прошу, то думаю - откуда во мне столько сил?
вот рвусь вперед, вот снова прячусь за чей то уверенный тыл.
этот самый тыл я ни на что не променяю, только бы был.
я даже иногда представляю будто бог есть, и он мне его подарил.