Виктор Кузник
Весь в полыни, мяте, повелике,
По примятым тропам, днем и ночью,
Бродит август миллионоликий -
Я один из ликов полномочных.
Мы друг другу нипочем не в тягость.
Мы одни в медлительных рассветах:
Я - убийца прошлого, и август -
Золотой самоубийца лета.
И в траве некошеной по пояс,
Заплетаясь в дождевые нити,
Отойду, душою успокоюсь,
После хоть собаками травите!
Позабуду боли, беды, кроме
Той, что осень накреняет в лето...
Август мой - дымок на переломе
Двух стволов, горячих от дуплетов.
Отойду тихонечко в сторонку,
Закурю, как молодой повеса.
Ветер с корнем вырвет похоронку -
Мертвый лист из шевелюры леса.
Синева перетекает в траур,
Сдохли беды, кончились печали...
Хохоча, по накрененным травам,
Хлещет август мокрыми бичами.
Умоляю - миг еще хотя бы,
Но заката огненное дуло
Объявляет: "Кончено. Сентябрь".
Вот и все. И нет нас, словно сдуло.