Путь длиной как жизнь, ценой повыше,
Против ветра, поперёк судьбы,
Не желая слышать: "Всё, что ищешь,
Сводится к банальным "быть-не быть",
Ведь давно проложены дороги,
И не прыгнешь выше головы,
И умнее выбрать из немногих,
Чем глухую стену лбом долбить".
Что ж, лепить богов из сгустков мрака,
Волю над собой принять как дар,
Поклониться собственному страху,
Кровью брата вымазать алтарь?
Растоптать мечту, стереть кровавый
Пот над глиной и пустым листом,
Выпить из копытца чуждой правды
И перечеркнуть себя крестом?
...Отблеск фонаря на море грязи.
Мир как бал теней и потных тел.
Сон как чудо, тишина как праздник...
Впору пожалеть о слепоте?
Прям ли путь раскаянья? Едва ли,
Ведь пророс в добытой тишине,
Вдалеке от торных магистралей,
Голос, оказавшийся сильней
Доводов пощёчины и камня,
Аргументов плахи и костра:
Найденная вера лучше данной,
Суть служенья - совесть, а не страх.
Позабудут ли, помянут всуе -
Посох-мысль надёжна и легка:
Всё, во что поверишь, существует.
Остаётся малость - отыскать.