Под светом медно-золотым
Рождается моя строка.
Она прекрасна и легка,
Пока не обратилась в дым.
Чернильными значками сот
Я буквы тихо вывожу
Сквозь белоснежную межу
Тетрадно - клеточных широт.
Она бежит сквозь этот мир –
Кварталы грязных городов.
Ей не хватает в мире слов.
Я не поэзии кумир.
А вознестись, познать успех?
Легко. Да нужно ль это ей?
Бумажно - белых площадей
И так не хватит на нас всех.
О, электрический поток!
Моя строка горит в тебе.
И что ответить мне судьбе?
Неужто ты – мой потолок?
Глаза слепит потоком свет –
Такая жизнь, таков мой мир.
Я не поэзии кумир.
Кумиров в мире больше нет.