Лежали дни, как листья в ноябре:
Все так же ржавые и мокрые от грязи.
Им тихо ветер пел о чем-то непонятном,
О том, что будет что-то впереди.
Летели птицы дум моих
За горизонты этих измерений.
А за окном все также свет горит,
Как будто ничего не изменилось...