- От звона в ушах не уйти-
Назойливо повторяется.
Я оступился в пути.
А подняться - не получается.
Птицей в заржавленной клети
Бьётся душа поэта.
Но не найти обрамления.
К себе самому- презрение.
Рыба,попавшая в сети,
Дышит воздухом лживым.
Помню,как мы были - дети,
И мир наш был справедливым.
Нас не ловили,не мучили
Взрослые-умные,скучные.
Жили каждой минутой дня,
Срывая цветы бытия.
Неужто двери назад закрыты?
- Конечно!Ты сам почти родитель.
- Но как обрести мне былую лёгкость?
- О,нет! Так слепнут навеки, теряя зоркость.
И детство твоё - лишь туман былого,
Ушедшего,вечного,неживого.
Оставь сожаление! Ты богат.
Ты солнцу и небу кровный брат.
Скажи мне,неужто ты не рад
Созерцать настоящей жизни парад?
- Конечно,есть истина в этих словах.
Но я бы избрал пыль на крылах
Тех бабочек ярких , невесомых,
Из детства летящих , до боли знакомых.
Я бы желал беспричинно смеяться,
Сбросив всю спесь взрослой души.
Я бы хотел по дворам мотаться
И никуда не спешить.
Быть собой - так по-детски наивно.
Я бы хотел пролиться ливнем...